¿Es pa echarse a reír o pa echarse a llorar?

circodelia en el kentucky, sólo treinta segundos pero salgo yo también, así que ya sólo por eso vale la pena! jeje

Ben, the two of us need look no more
We both found what we were looking for
With a friend to call my own
I'll never be alone
And you, my friend will see
You've got a friend in me
(You've got a friend in me)
Ben, you're always running here and there
(Here and there)
You feel you're not wanted anywhere (anywhere)
If you ever look behind
And don't like what you find
There's something you should know
You've got a place to go
(You've got a place to go)
I used to say "I" and "me"
Now it's "us", now it's "we"
(I used to say "I" and "me"
Now it's "us", now it's "we")
Ben, most people would turn you away
(Turn you away)
I don't listen to a word they say
(A word they say)
They don't see you as I do
I wish they would try to
I'm sure they'd think again
If they had a friend like Ben
(A friend)
Like Ben
(Like Ben)
Like Ben

Mae mía! Llevo buscando esta canción de Michael Jackson desde que vi el capítulo de Los Simpsons en el que Michael se la canta a Homer en el hospital psiquiátrico... y ha tenido que venir la chica de azul, o Lady Blue, para cantármela y enterarme que era de los Jackson´s Five de una película que se llamaba Ben... al igual que la cancioncita!

He estado buscando la escena donde el gordo y blanco michael jackson se la cataba a Homer en el capítulo de los simpsons, pero no la hallo, así que os pongo al propio michael en sus mejores años:

 si duermo sin ella, su ausencia me mata...

Grande, inmenso, infinito Calamaro. No me molestó prácticamente cuando el sábado alguien me dijo que se había cancelado el concierto, lo habían aplazado hasta el viernes 23. Lo asimilé enseguida. Me quejé casi por compromiso, por acompañar a Pablo en la indignación que se suponía debía sufrir yo más que él. Pero lo cierto es que estaba un poco cansado, trasnochamos demasiado la noche anterior, y eso a mí me pasó factura, y, en definitiva, no me importaba mucho cambiar una fecha por otra, como ya le he dicho al negro en un comenatario, casi mejor, va a permanecer la sesación de que voy a ver algo grande una semana más, ¿qué más puedo pedir?

Ahí estaré con pelucón a lo calamaro, gafas de sol a lo calamaro, duren lo que duren, echándome unos roncitos, y con las orejas y el alma bien abiertas. Joder, ¡brinden por mí el viernes a eso de las doce!

HOY ES NUESTRO DÍA ISIDROS!

FELICIDADES A TODOS!

PORQUE SIGAMOS ISIDREANDO POR LOS ISIDROS DE LOS ISIDROS!!

VIVA SAN ISIDRO, VIVA!!

Es cierto que tenemos el mediatic el 17... pero ¿qué es el mediatic sino un grupo de grupos encorsetados, molestándose unos a otros, donde sólo oyes, y no puedes escuchar? Yo propongo la singularidad, el monográfico, el espectáculo genuino encarnado en la sola persona de un genio, don Andrés Calamaro.

El Mediatic está lleno de Loquillos, Saratogas, Suaves y más cosas de esas, ¡pero las dos horas disfrutando de Calamaro en directo y en vivo en Burjassot no son parangonables! Mirad si no que tipo más majo:

Resumiendo, ¿quién me acompaña al acontecimiento? jeje Nos podemos quedar todos a dormir en casa de Pablo, que a él no creo que le importe... o no demasiado.

...con los ojos rojos de tanto fumar la pipa de la guerra y de la paz... en un eclipse en el Luna Park, eclipse en alta mar, eclipsado por la madrugada, sigo despierto sin hacer nada...

...voy a quedarme a mirar la luz de la luna brillando en el mar...

No sé si he tenido la suerte de escoger bien, o es que estoy especialmente abierto esta última semana a la literatura, pero el caso es que todos los libros que me he leído en dos mil ocho, menos el primero, no me han dejado indiferente. Que me han gustado vamos. Digo menos el primero, porque el muy cabrón de Un Mundo sin fin resultó ser una trampa mortal… perdí un par de meses preciosos recorriendo sus más que insípidas páginas, derramando salud y tiempo entre sus tontas letras. Qué le vamos a hacer.

Pero he tenido mi recompensa, porque al salir de ése hoyo, al desasirme de su trampa mortal, encontré un oasis literario, al azar, en todas las obras que vinieron a continuación. Y es que ha sido poco más de una semana, pero en ella me he metido entre pecho y espalda ensayos, biografía, ciencia ficción, literatura por literatura, magnífica novela negra… Como si después de probar la mierda todo te supiera a miel.

Voy a transcribiros partes del último que me estoy leyendo, que aún no lo he terminado, y espero que sus palabras acierten en vuestras dianas emocionales. Para empezar, una anécdota del padre del protagonista, para que catéis su esencia. Le llama el Gran Mac.

“Recuerdo que solían venir a mi casa de Long Island, por la tarde, y luego iban todos al bar de mi padre, y como resulta que eran estibadores del puerto, viejos estibadores como había sido el Gran Mac y la mayoría casi tan corpulentos como él, la modesta sala de estar de mi madre parecía, cuando se ponían en pie, un barco con sobrecarga a punto de zozobrar. Me gustaban mucho aquellas escenas, sobre todo porque, invariablemente, alguno de los presentes introducía en la conversación el relato del gran momento de mi padre.

Años después, un abogado me dijo que si las declaraciones de dos testigos diferentes coinciden en todos los detalles, se puede tener la seguridad de que son falsas y de que se han puesto de acuerdo. Si esto es cierto, la leyenda de mi padre forzosamente tuvo que ser verdad en gran medida. Todas las versiones variaban. Pero coincidían bastante. Un día de la última década de los treinta, época en que los italianos estaban echando de la dirección del sindicato de estibadores a los irlandeses, mi padre, que era uno de sus dirigentes, aparcaba su coche en una calle lateral de Greenwich Village cuando un hombre salió de un portal y le disparó seis tiros con una 45. (También oí decir que era un 38.) No sé cuántos tiros le acertaron. Aunque resulte increíble, la mayoría de los relatos aseguraban que los seis, y lo cierto es que en su torso había cuatro cicatrices de bala.

En aquellos tiempos, mi padre era famoso por su fortaleza. Un hombre considerado fuerte entre los estibadores, que no tienen nada de enclenques, debía de ser un fenómeno, y lo cierto es que entonces demostró tener la fortaleza de un oso, pues avanzó hacia el pistolero. Éste (cuyo 45 supongo que ya estaría vacío) vio que su víctima no caía al suelo. En consecuencia, puso pies en polvorosa. Me cuesta creerlo, pero mi padre corrió tras él. A lo largo de seis manzanas de la Séptima Avenida, en Greenwich Village, mi padre persiguió al pistolero (algunos decían que fueron ocho manzanas, otros cinco y otros cuatro), pero se detuvo al darse cuenta de que no podía atrapar a su agresor. Entonces vio que la sangre le resbalaba por los zapatos y se empezó a marear. Se volvió instantes antes de que la calle empezara a dar vueltas a su alrededor, y adivinó que se hallaba ante la entrada de Urgencias del Hospital de San Vicente. Estaba malherido. Odiaba a los médicos y a los hospitales, pero entró.

El recepcionista probablemente pensó que el recién llegado estaba borracho. Aquél hombre corpulento, con mucha sangre en las ropas, se apoyó vacilante en el mostrador de recepción.

- Haga el favor de sentarse y espere su turno –le dijo.”

En fin, ya podéis ver de qué madera irlandesa estaba hecho el padre de Tim. Tim es el protagonista. La historia acaba con el padre tomando de la pechera al recepcionista y gritándole que le atendieran, eso sí, pasó tres meses en el hospital. Y ya no volvió al sindicato. Montó un bar y lo regentó durante dieciocho años.

Pero ahora, antes de que os canséis de leer, os voy a transcribir otra parte aún más importante, y que le recomiendo sobre todo al Isidro, donde se explica el título del libro, y por ende, de la canción de Ariel Rot.

Lo voy a hacer en dos partes. En la primera, tenemos a nuestro protagonista en la playa, sentado en la arena, con el viento otoñal golpeándole en la cara, mirando a lo lejos, el mismo lugar por donde vinieron los Primeros Peregrinos, los Padres Fundadores de la patria… Está pensando en si cargarse o no al amante de su ex mujer, jefe de policía, que realmente pertenece a la policía federal encargada de narcóticos, veterano de Vietnam.

“Se me ocurrió que apenas sí sabía usar un rifle, y que no tenía demasiada buena puntería con mi pistola. Por otra parte, no me había liado a puñetazos con nadie desde hacía cinco años. Gracias a la bebida y al tabaco, debía tener un hígado el doble de grande de lo normal. A pesar de todo, el pensamiento de enfrentarme a Regency me devolvió un poco de mi antiguo valor. Ni antes ni ahora había sido lo que se dice un luchador, pero los años que pasé trabajando en bares me habían enseñado algunas tácticas, que la cárcel se encargó de perfeccionar, hasta el extremo de convertirme en un verdadero manual de trucos sucios. ¡Así es la vida! Me había comportado de un modo tan brutal en mis últimas peleas callejeras, que al final tenían que separarnos. Algo de la sangre de mi padre debía de haber pasado a mis venas y, al parecer, había heredado su código de conducta. Los tipos duros no bailan.

Los tipos duros no bailan. Esta curiosa proposición hizo que mi memoria, como un balandro que dobla una boya…”

He aquí, los tipos duros no bailan. Me pregunto cómo será en inglés. Lo buscaré. Esto ocurre en la página 165 de la novela, comprenderéis que ya empezaba a impacientarme, porque no entendía a qué podía venir el título de la novela. Pero nunca mejor traído, oye. Precisamente por la tardanza, y precisamente por aparecer de esta manera, sin previo aviso, en medio de una narración normal, me pilló desprevenido y consiguió emocionarme. Qué le voy a hacer, soy un sentimental.

Ahora, la narración sigue con el recuerdo de su niñez, cuando tiene que pelear, con dieciséis años, por el Guante de Oro, una competición de boxeo que era muy popular en su barrio neoyorquino de joven. Cuenta cómo tuvo que enfrentarse contra un púgil de estatura y envergadura similar, y ambos estaban cagados. Él estaba venciendo, pero no terminaba de fulminarle, y al final sonó la campana. La pelea había terminado. Y aquí lo tenemos, charlando con su padre en un bar después de la pelea:

“- Hubieras podido ganar.

- Yo pensaba que había ganado. Todos han dicho que merecía vencer.

- Son amigos. –Movió la cabeza como diciendo que no-. Perdiste en el último asalto.

No, ahora que todo había terminado y había perdido el combate, creía que lo había ganado.

- Todos han dicho que estuve muy bien cuando recibí aquel golpe y seguí peleando.

- Amigos.

Lo dijo en un tono tan lúgubre, que hubieras creído que los amigos, y no la bebida, eran el azote de los irlandeses.

Nunca había tenido tantas ganas de discutir con mi padre como entonces. No hay mayor tristeza que la de estar sentado, con el cerebro medio atontado, con el torso y las extremidades laceradas, todo tu ser ardiendo y pesado como el plomo, y el corazón rebosante de consternación por haber perdido una pelea que todos decían que merecías ganar. Por eso, con la boca hinchada y una arrogancia que mi padre debió considerar fuera de lugar, dije:

- Mi error fue que no bailé. Hubiera debido bailar desde el principio, boxeando sin parar, acorralándole. –Moviendo las manos, añadí-: Hubiera debido pelear así, ¡zas, zas!, esquivar, dar vueltas a su alrededor. Volver al ataque con golpes cortos, bailar alejándome de su alcance, bailar en círculo, ¡zas, zas!, ¡machacarle, machacarle, machacarle! –Hice un movimiento afirmativo con la cabeza, como aprobando tan excelente plan de ataque-. Y cuando lo hubiera tenido a punto, soltarle un buen directo.

Mi padre tenía la cara inexpresiva.

- ¿Has oído hablar de Frank Costello? –me preguntó.

- Uno de los gangsters más importantes. –dije con admiración.

- Una noche, Frank Costello estaba sentado en un club nocturno, en compañía de su rubia, una chavala muy guapa, y en su mesa estaba también Rocky Marciano, Tony Canzoneri y Dos Toneladas Tony Galento. Una reunión de italianos. La orquesta tocaba. Y Frank va y le dice a Galento: “Anda, baila con Gloria.” Esto pone nervioso a Dos Toneladas. No le gusta bailar con la chica del gran hombre. ¿Y si la rubia se le arrima demasiado? Así que le dice: “Bueno, señor Costello, ya sabe que no soy un gran bailarín.” Y Frank le contesta: “Y una mierda, bailas muy bien. Baila con Gloria.” El caso es que se levanta y da un par de vueltas por la pista con la muchacha, manteniéndola muy alejada, y cuando vuelve con la chica a la mesa, Costello le pide lo mismo a Canzoneri. Tony saca a bailar a la rubia. Luego le llega el turno a Rocky Marciano. Éste es el único que se considera lo bastante importante para llamar a Costello por el nombre de pila, y le dice: “Señor Frank, ya sabe que los pesos pesados no nos lucimos en una pista de baile.” Frank Costello le contesta: “Sal a la pista y baila con Gloria.” Mientras bailan, Gloria aprovecha la ocasión para decirle al oído: “Oye, hazme un favor. A ver si consigues que el tío Frank dé unos pasitos conmigo.” Terminado el baile, Rocky lleva a la chica a la mesa, sintiéndose un poco más relajado, en tanto que los demás ya se han tranquilizado. Comienzan a pinchar al gran hombre, con mucho cuidado, ¿comprendes?, sólo bromeando un poco: “¡Venga, señor Costello…!” “¡Vamos, señor Costello, complazca a la señorita!” Y Gloria le dice: “Sí, ¡por favor…!” Y los otros dicen: ¡Ahora le toca a usted, señor Frank.” Pero Costello niega con la cabeza y dice: “Los tipos duros no bailan.”

Aquí lo tenemos. La verdadera historia, la referencia más antigua que he podido encontrar de la tan trillada frase. La primera vez que leí la historia, embargado por la emoción, no me percaté bien del asunto. Pero al releerla ahora, me doy cuenta de la demostración de poder que hace Frank Costello. Obliga a sus compañeros de mesa a bailar con su chica, y aunque sea él el gran hombre, los otros no eran precisamente niñitas con lacitos... Eran gangsters también, asesinos sin escrúpulos, gente a la que la fidelidad les puede flaquear ante un billete de cien, o varios billetes... El más civilizado sería todo un peso pesado. Así que hay que demostrar, permanentemente, quién manda aquí. Les obliga, cokmo digo, a bailar con su propia chica, y cuando ya han bailado todos, contra su voluntad, por cierto, cuando ya lo han hecho todos, entonces él les dice lo que tenía preparado desde el principio. Que los tipos duros no bailan. Cristalino. Costello es un tipo duro, y no baila. Todos los demás han bailado, luego no son tipos duros... o, al menos, no tan duros como Costello.

En la propia novela, el magistral Norman Mailer, explica las razones que podría haber tenido el Gran Mac, el padre de Tim, para emplear esa expresión, y los posibles significados metafísicos, más allá de aguantar entero las embestidas de la vida, pudiera tener. Es todo un código de conducta, una declaración de principios. Hay dos tipos de tipos, valga la rebundancia. Uno sí bailan, y otros no. simplemente.