Mi neurona preferida

NINGUNA persona, NINGÚN estado, podrá violar NUNCA estos derechos

Tue, 22 Jul 2008 10:36:01 GMT

¿Es pa echarse a reír o pa echarse a llorar?

circodelia en imágenes

Sun, 13 Jul 2008 19:22:23 GMT

circodelia en el kentucky, sólo treinta segundos pero salgo yo también, así que ya sólo por eso vale la pena! jeje

tres cosas desgraciadas

Sat, 12 Jul 2008 09:27:33 GMT

Entre todas las que hay. Una chica italiana viene con una amiga a un pueblo de la costa española a pasar unos días de asueto vacacional. Sale de marcha una noche, conoce a un becerro, se hace unas fotos con él, bailan, beben (él más), se divierten (él se droga: pastis, coca, a saber), salen de la discoteca, charlan un rato y acaban besándose... noche de ensueño para una joven italiana. Si no fuera porque el muy hijo de puta se la quiere follar y ella dice que no, y él "¿cómo que no?", la coge del cuello y aprieta y aprieta y aprieta...

Al día siguiente, en bermudas y chanclas llega a casa de unos amigos y les dice que ha matado a una chica, que no sabe ni cómo, que iba muy borracho y muy drogado... Claro, los amigos le delatan. Y dentro de, calculo, unos diez años saldrá de la cárcel aún lo bastante joven, aún lo bastante sano, y aún no lo bastante rehabilitado, imagino.

El caso es que desde que escuché la noticia no puedo dejar de imaginarme a la joven mientras su asesino le oprimía el cuello. ¿Qué se piensa en un caso así? "¡Para ya cabrón que me matas! ¡dios santo que me matas! ¡que me matas...!" -yo lo veo como cuando de pequeño mi hermano o algún primo mayor me hacía "ahogadillas" en la playa o en la piscina, y casi me ahogaba, yo le pegaba para que me soltase, y cuando ya casi no podía más... entonces me soltaba y salía a llenar los pulmones como un loco... aliviadísimo. Sólo que a la chica no la soltaron-. Y el otro, lleno de cocaína y pastillas, como si aplastara a una muñeca hinchable.

Y si no el psiquiatra residente de un hospital en Navarra. él, de 27 años, conoce a una enfermera, de 20, en su centro de trabajo y se caen bien, la lleva a su casa y se la quiere follar... y otra vez lo mismo. Ella dice que no, y él insiste hasta matarla. Y yo me hago una reflexión llegados a este punto. ¿Cómo saben que la cosa fue tal que así? Las víctimas ya no están para corroborar esos relatos de lo sucedido. Yo creo que, en ambos casos, los tipos eran unos impotentes galopantes, y al ver que el mástil no se izaba, no pudieron soportarlo y apretaron los gaznates hasta calmar su frustración... porque el uruguayo iba hasta el culo de todo, y ni se le levantaría. Y, por otro lado, ambos irían muy, pero que muy mal follaos, porque hay que ser muy desgraciado para perder la cabeza por no poder echar una mierda de polvo. Pero siempre es improductivo tratar de desentrañar la madeja de pensaminetos de sujetos como estos.

Y el tercer caso es el del padre que mató a su mujer de treinta y nueve años y a sus dos hijos, de cuatro y de seis, creo, a cuchilladas, para luego pegarse él un tiro en la barbilla cuando la policía llegó a su casa. El alcalde de Yecla, que fue el pueblo donde transcurrieon los hechos, dice que la causa pudo ser por motivos económicos. No sé a vosotros, pero como todas las causas de suicidio ( y más de homicidio), a mí me parece absurda. (Aunque no se le puede quitar el rango de motivo, de causa, lo cual ya es grande)

Ya está, sólo eso, a ver si están todos, los niños, el marido, la esposa, las dos chicas jovencísimas, en algún lugar perdonando a sus ejecutores o a sí mismos. O a ver si no.

B E N

Thu, 10 Jul 2008 11:11:14 GMT

Ben, the two of us need look no more
We both found what we were looking for
With a friend to call my own
I'll never be alone
And you, my friend will see
You've got a friend in me
(You've got a friend in me)
Ben, you're always running here and there
(Here and there)
You feel you're not wanted anywhere (anywhere)
If you ever look behind
And don't like what you find
There's something you should know
You've got a place to go
(You've got a place to go)
I used to say "I" and "me"
Now it's "us", now it's "we"
(I used to say "I" and "me"
Now it's "us", now it's "we")
Ben, most people would turn you away
(Turn you away)
I don't listen to a word they say
(A word they say)
They don't see you as I do
I wish they would try to
I'm sure they'd think again
If they had a friend like Ben
(A friend)
Like Ben
(Like Ben)
Like Ben

Mae mía! Llevo buscando esta canción de Michael Jackson desde que vi el capítulo de Los Simpsons en el que Michael se la canta a Homer en el hospital psiquiátrico... y ha tenido que venir la chica de azul, o Lady Blue, para cantármela y enterarme que era de los Jackson´s Five de una película que se llamaba Ben... al igual que la cancioncita!

He estado buscando la escena donde el gordo y blanco michael jackson se la cataba a Homer en el capítulo de los simpsons, pero no la hallo, así que os pongo al propio michael en sus mejores años:

Dueña de mis resacas

Wed, 02 Jul 2008 08:22:48 GMT

ay que bien!, si me hago un porrito me aguanta el papel; si ve que estoy seco me da de beber;
si llego muy tarde se enfada un poquito; le lanzo un besito y sonríe otra vez.
La llevo conmigo y le doy mi querer; volamos juntitos sin miedo a caer
y al día siguiente recoge mis trozos barriendo rastrojos...

ya hace tiempo ya de esta canción, forraje dos mil cinco ? dos mil seis? es que hay años q parecen siglos!

Me duelen los ojos de tanto mirarla; no sé que decirle, me faltan palabras; quizás ya no quiera a su lado un macarra; quizás ya este harta de tanta resaca.
Se enreda n l tiempo y las horas se paran, por más que quisiera, no puedo olvidarla; si salgo corriendo, sus ojos me atrapan

si duermo sin ella, su ausencia me mata...

QUÉ FELICIDAD MÁS TONTA

Sun, 29 Jun 2008 09:36:19 GMT

Infeliz dignidad y felicidad indigna

Wed, 18 Jun 2008 18:13:15 GMT

"Hay historia porque los hombres salen de casa, fundamentalmente para ir a la guerra, aunque luego a eso se le llame también ir a la escuela, ir al trabajo, etc. El niño que consiguiese no abandonar su hogar -cosa que yo, lamentablemente, no conseguí- no haría historia alguna, pero sería feliz. Su felicidad le parecería a todo el mundo -y los freudianos no serían más que una vocecilla en ese inmenso coro- injusta, irresponsable, inmadura, insolente, etc. Pero como ninguna de las voces de ese inmenso coro está en condiciones de aportar siquiera la menor prueba a favor de que el niño tenga que salir de casa para hacer historia o aun el menor argumento que ligeramente pueda sugerir que es preferible hacer historia que no hacerla, todas esas voces pueden irse al cuerno y dejar al niño en paz. (...) Comprendo que la felicidad es indigna si uno no abandona su morada y toma la decisión de actuar. Pero también comprendo que, en la medida en que la acción ha sido escamoteada y sustituida por la historia y sus hazañas, la propia dignidad así buscada (y, en el mejor de los casos, lograda) es necesariamente una dignidad infeliz, justamente porque implica pisotear la posibilidad de una felicidad digna."

Esto no es música. Introducción al malestar en la cultura de masas. José Luis Pardo

Quién fuera Lennon & McCartney

Fri, 06 Jun 2008 13:50:55 GMT

Seguro que todos conocemos la famosa canción American Pie de Don McLean, pero creo que pocos conocemos el significado de la letra como, por otra lado, nos pasa con innumerables canciones. Pero a nostros nos da igual, nos mola eso de "Guay, guay, is american payyyyy", y ya está.

Pues bien, me estoy leyendo un libro que se intitula Esto no es música. Introducción al malestar en la cultura de masas. De José Luis Pardo, y está interesante. El autor hace un recorrido del siglo veinte partiendo de la foto del Sergeant Pepper´s Lonely Hearts Club Band, y cada corte del Abbey Road le sirve para jalonar su libro. La primera cita del libro es el principio de la canción American Pie, y luego la vuelve a citar en el encabezamiento de algunos capítulos. Lo que os voy a poner ahora son sólo notas a pie de página, el tío no lo trata en el grueso de la narración, pero a mí me ha rayado la letra, porque dice más de lo que, sin saber ni papa de inglés, parece querer decir. Bueno empiezo ya:

The jester sang for the king and queen

In a coat he borrowed from James Dean

And a voice that came from you and me,

Oh, and while the king was looking down,

The jester stole his thorny crown;

No veredict was returned.

(Sería interesante que la cantarais con el ritmillo)

¿Qué? ¿Cómo os quedáis? Igualicos, ¿no? Bueno, esto aprece como encabezamiento de un capítulo, del segundo, pa ser exactos, pero pone una nota a pie de página, en letra chiquitita, donde traduce la letra y nos cuenta lo siguiente:

<<El bufón cantó para los reyes -llevaba puesta la cazadora que le prestó James Dean- cojn una voz que salía de nostros; cuando el rey estaba distraido, el bufón le robó la corona de espinas; el tribunal suspendió la sesión: no hubo veredicto>>

(Y empieza a explicar:) El bufón es Bob Dylan, que había triunfado en 1965 con el tema Like a rolling stone (<<Como un canto rodado>>) y que en las fotos de su álbum The freewheelin´Bob Dylan, de 1963, aparecía con una chaqueta roja similar a la que James Dean había llevado en Rebelde sin causa. En una concentración en defensa de los derechos civiles, había cantado para un público entre los que se encontraban John Fitzgerald Kennedy y Martin Luther King (<<rey>>), cuyos posteriores asesinatos no tuvieron, en la memoria popular, veredictos suficientemente claros en el terreno de la investigación judicial. Y había arrebatado la corona de la música popular al rey del rock, Elvis Presley, en la década de 1960. El levantamiento de la sesión también evoca el sonado abucheo al que Dylan fue sometido por el público (tuvo que retirarse del escenario) en el Festival Folk de Newport de 1965, precisamente porque la audiencia consideró que había traicionado el espíritu de folk para pasarse a las filas del pop-rock.

Bueno qué, cómo se os queda el cuerpo, eso dice la cancioncita de marras. Y pensar que la escuché por primera vez en versión bakalao... qué lástima.

Más adelante traduce otro trocito:

Did you write a book of love?

And do you have faith in God above

If the Bible tells you so?

Do you believe in rock´n´roll?

Can music save your mortal soul?

<<¿Escribiste tú el libro del amor? ¿Tienes fe en el Dios de las alturas del que habla la Biblia? ¿Crees en el rock´n´roll, crees que la música puede salvar el alma de un mortal?>> ¿Qué? ¿Qué creéis? Pero es que también explicación de este breve trozo: The book of love (<<El libro del amor>>) fue un gran éxito de The Monotones en 1957; de 1955 es la canción de Dan Cornell The Bible tells me so (<<Así lo dice la Biblia>>), y este mismo estribillo también pertenece a una canción religiosa que se cantaba en las escuelas de la época: Jesus loves me, this I know, for the Bible tells me so (<<Sé que Jesús me ama porque así me lo dice la Biblia>>).

Well, I know that you´re in love with him

´cause I saw you dancin´in the gym.

You both kicked off your shoes.

Man, I dig those rhythm and blues.

<<Sé que estás enamorada porque os vi bailando en el gimnasio: os quitastéis los zapatos, ¡ah!, no hay nada como el rhythm´n´blues>>

El rhythm´n´blues se difundió entre los jóvees blancos estadounidenses en la década de 1950, gracias a los bailes celebrados en los institutos de educación secundaria. Como estos bailes tenían lugar en el parquet de los gimnasios, era preciso quitarse los zapatos para no esropear la pista.

Bueno, valgan estas muestras como ejemplos. La canción es más larga, claro, pero es que yo estoy emepezando ahora con el libro.

estoy MUY cabreado

Sun, 25 May 2008 15:21:29 GMT

Nunca en toda su carrera artística, que ya es muy larga y dilatada, nunca, había tenido que suspender Andrés Calamaro DOS VECES SEGUIDAS un concierto. Me cago en la puta!! Tiene que hacerlo justo cuando me da a mi la gana de ir a verlo! Claro, ya no hay más fechas, su gira sigue, así que si me da la gana de verlo, tendré que irme a Gran Canaria o a Pontevedra o a Bilbao... na, cerquísima de casa vamos, a dos pasos.

eclipse en Burjassot!

Tue, 20 May 2008 14:37:45 GMT

http://www.youtube.com/watch?v=LfCJ6z9yPMQ

Esta vez no estoy en ningún lado
mi espina clavada en el costado y yo
todo me resulta complicado
eclipsado por tu brillo dorado
por eso estoy tieso
frente a una luz extraña
con los ojos abiertos
como un dos de oros.
mahoma ya se fué a la montaña
sé fué para encontrar algún tesoro
eclipse en el Luna Park
eclipse de alta mar
parece que perdí la visión del tercer ojo
y los otros dos no quieren mirar
mirar al eclipse de frente
sacando pecho aún maltrecho
voy a tirar la manteca por la ventana
invitarte a caminar por el techo
hasta mañana
hasta mañana
cuando te llame de nuevo
desde cualquier teléfono rojo
miré tanto al eclipse como pude
que perdí la visión del tercer ojo
de nuevo voy a quedarme a mirar
la luz de la luna brillando en el mar
con los ojos rojos de tanto fumar
la pipa de la guerra y de la paz
en el eclipse en el Luna Park
eclipse de alta mar
eclipsado por la madrugada
sigo despierto sin hacer nada
que lástima de látigo invisible
soy tan sensible a tus latidos
mis amigos están todos dormidos
y yo me olvido que es imposible
que es imposible que los dos planetas
vuelvan a chocar
o en un eclipse en el luna park
eclipse de alta mar.

Grande, inmenso, infinito Calamaro. No me molestó prácticamente cuando el sábado alguien me dijo que se había cancelado el concierto, lo habían aplazado hasta el viernes 23. Lo asimilé enseguida. Me quejé casi por compromiso, por acompañar a Pablo en la indignación que se suponía debía sufrir yo más que él. Pero lo cierto es que estaba un poco cansado, trasnochamos demasiado la noche anterior, y eso a mí me pasó factura, y, en definitiva, no me importaba mucho cambiar una fecha por otra, como ya le he dicho al negro en un comenatario, casi mejor, va a permanecer la sesación de que voy a ver algo grande una semana más, ¿qué más puedo pedir?

Ahí estaré con pelucón a lo calamaro, gafas de sol a lo calamaro, duren lo que duren, echándome unos roncitos, y con las orejas y el alma bien abiertas. Joder, ¡brinden por mí el viernes a eso de las doce!

FELICIDADES, ISIDROS!

Thu, 15 May 2008 13:26:22 GMT

HOY ES NUESTRO DÍA ISIDROS!
FELICIDADES A TODOS!
PORQUE SIGAMOS ISIDREANDO POR LOS ISIDROS DE LOS ISIDROS!!
VIVA SAN ISIDRO, VIVA!!

Calamaro SÍ, mediátic, pues mire usted, NO

Wed, 07 May 2008 14:31:45 GMT

Es cierto que tenemos el mediatic el 17... pero ¿qué es el mediatic sino un grupo de grupos encorsetados, molestándose unos a otros, donde sólo oyes, y no puedes escuchar? Yo propongo la singularidad, el monográfico, el espectáculo genuino encarnado en la sola persona de un genio, don Andrés Calamaro.

El Mediatic está lleno de Loquillos, Saratogas, Suaves y más cosas de esas, ¡pero las dos horas disfrutando de Calamaro en directo y en vivo en Burjassot no son parangonables! Mirad si no que tipo más majo:

Resumiendo, ¿quién me acompaña al acontecimiento? jeje Nos podemos quedar todos a dormir en casa de Pablo, que a él no creo que le importe... o no demasiado.

...con los ojos rojos de tanto fumar la pipa de la guerra y de la paz... en un eclipse en el Luna Park, eclipse en alta mar, eclipsado por la madrugada, sigo despierto sin hacer nada...

...voy a quedarme a mirar la luz de la luna brillando en el mar...

Por fin iré a ver a pablo, que no se diga

Wed, 23 Apr 2008 10:54:25 GMT

ME ACABO DE ENTERAR DE LA MANERA MÁS TONTA QUE EL DIECISIETE DE MAYO ANDRÉS CALAMARO NOS HONRRORÁ CON SU PRESENCIA DANDO UN CONCIERTO EN VALENCIA...

...NO HACE FALTA QUE DIGA NADA MÁS ¿NO?

POR FIN IRÉ A VER A PABLO! jeje

Marabao

Sat, 19 Apr 2008 09:05:20 GMT

Iñaki Marabao siempre fue un tio legal
nunca con un colega se enrrolló nada mal
trapicheando speed lograba sobrevivir
y entre eso y algún golpe perdió media nariz
Encontrarle borracho era lo más normal
siempre algo te quitaba, algo te podía dar
un día en una pelea alguién le pinchó mal
y se llevó por delante a un personaje genial(bis)
Pero antes de palmar, tuvo tiempo de largar:
"No vayais a mi entierro ni con flores ni con velas
ni con Dios, id con un buen morón"
nunca tragó a los curas, ni votó y la madera
le siguió; pero al edén llegó.

Va dedicao pal Torre, porque será el único de los que leen alguna vez esto que conozca esta canción.

Los tipos duros no bailan (II)

Fri, 11 Apr 2008 16:37:03 GMT

No sé si he tenido la suerte de escoger bien, o es que estoy especialmente abierto esta última semana a la literatura, pero el caso es que todos los libros que me he leído en dos mil ocho, menos el primero, no me han dejado indiferente. Que me han gustado vamos. Digo menos el primero, porque el muy cabrón de Un Mundo sin fin resultó ser una trampa mortal… perdí un par de meses preciosos recorriendo sus más que insípidas páginas, derramando salud y tiempo entre sus tontas letras. Qué le vamos a hacer.

Pero he tenido mi recompensa, porque al salir de ése hoyo, al desasirme de su trampa mortal, encontré un oasis literario, al azar, en todas las obras que vinieron a continuación. Y es que ha sido poco más de una semana, pero en ella me he metido entre pecho y espalda ensayos, biografía, ciencia ficción, literatura por literatura, magnífica novela negra… Como si después de probar la mierda todo te supiera a miel.

Voy a transcribiros partes del último que me estoy leyendo, que aún no lo he terminado, y espero que sus palabras acierten en vuestras dianas emocionales. Para empezar, una anécdota del padre del protagonista, para que catéis su esencia. Le llama el Gran Mac.

“Recuerdo que solían venir a mi casa de Long Island, por la tarde, y luego iban todos al bar de mi padre, y como resulta que eran estibadores del puerto, viejos estibadores como había sido el Gran Mac y la mayoría casi tan corpulentos como él, la modesta sala de estar de mi madre parecía, cuando se ponían en pie, un barco con sobrecarga a punto de zozobrar. Me gustaban mucho aquellas escenas, sobre todo porque, invariablemente, alguno de los presentes introducía en la conversación el relato del gran momento de mi padre.

Años después, un abogado me dijo que si las declaraciones de dos testigos diferentes coinciden en todos los detalles, se puede tener la seguridad de que son falsas y de que se han puesto de acuerdo. Si esto es cierto, la leyenda de mi padre forzosamente tuvo que ser verdad en gran medida. Todas las versiones variaban. Pero coincidían bastante. Un día de la última década de los treinta, época en que los italianos estaban echando de la dirección del sindicato de estibadores a los irlandeses, mi padre, que era uno de sus dirigentes, aparcaba su coche en una calle lateral de Greenwich Village cuando un hombre salió de un portal y le disparó seis tiros con una 45. (También oí decir que era un 38.) No sé cuántos tiros le acertaron. Aunque resulte increíble, la mayoría de los relatos aseguraban que los seis, y lo cierto es que en su torso había cuatro cicatrices de bala.

En aquellos tiempos, mi padre era famoso por su fortaleza. Un hombre considerado fuerte entre los estibadores, que no tienen nada de enclenques, debía de ser un fenómeno, y lo cierto es que entonces demostró tener la fortaleza de un oso, pues avanzó hacia el pistolero. Éste (cuyo 45 supongo que ya estaría vacío) vio que su víctima no caía al suelo. En consecuencia, puso pies en polvorosa. Me cuesta creerlo, pero mi padre corrió tras él. A lo largo de seis manzanas de la Séptima Avenida, en Greenwich Village, mi padre persiguió al pistolero (algunos decían que fueron ocho manzanas, otros cinco y otros cuatro), pero se detuvo al darse cuenta de que no podía atrapar a su agresor. Entonces vio que la sangre le resbalaba por los zapatos y se empezó a marear. Se volvió instantes antes de que la calle empezara a dar vueltas a su alrededor, y adivinó que se hallaba ante la entrada de Urgencias del Hospital de San Vicente. Estaba malherido. Odiaba a los médicos y a los hospitales, pero entró.

El recepcionista probablemente pensó que el recién llegado estaba borracho. Aquél hombre corpulento, con mucha sangre en las ropas, se apoyó vacilante en el mostrador de recepción.

- Haga el favor de sentarse y espere su turno –le dijo.”

En fin, ya podéis ver de qué madera irlandesa estaba hecho el padre de Tim. Tim es el protagonista. La historia acaba con el padre tomando de la pechera al recepcionista y gritándole que le atendieran, eso sí, pasó tres meses en el hospital. Y ya no volvió al sindicato. Montó un bar y lo regentó durante dieciocho años.

Pero ahora, antes de que os canséis de leer, os voy a transcribir otra parte aún más importante, y que le recomiendo sobre todo al Isidro, donde se explica el título del libro, y por ende, de la canción de Ariel Rot.

Lo voy a hacer en dos partes. En la primera, tenemos a nuestro protagonista en la playa, sentado en la arena, con el viento otoñal golpeándole en la cara, mirando a lo lejos, el mismo lugar por donde vinieron los Primeros Peregrinos, los Padres Fundadores de la patria… Está pensando en si cargarse o no al amante de su ex mujer, jefe de policía, que realmente pertenece a la policía federal encargada de narcóticos, veterano de Vietnam.

“Se me ocurrió que apenas sí sabía usar un rifle, y que no tenía demasiada buena puntería con mi pistola. Por otra parte, no me había liado a puñetazos con nadie desde hacía cinco años. Gracias a la bebida y al tabaco, debía tener un hígado el doble de grande de lo normal. A pesar de todo, el pensamiento de enfrentarme a Regency me devolvió un poco de mi antiguo valor. Ni antes ni ahora había sido lo que se dice un luchador, pero los años que pasé trabajando en bares me habían enseñado algunas tácticas, que la cárcel se encargó de perfeccionar, hasta el extremo de convertirme en un verdadero manual de trucos sucios. ¡Así es la vida! Me había comportado de un modo tan brutal en mis últimas peleas callejeras, que al final tenían que separarnos. Algo de la sangre de mi padre debía de haber pasado a mis venas y, al parecer, había heredado su código de conducta. Los tipos duros no bailan.

Los tipos duros no bailan. Esta curiosa proposición hizo que mi memoria, como un balandro que dobla una boya…”

He aquí, los tipos duros no bailan. Me pregunto cómo será en inglés. Lo buscaré. Esto ocurre en la página 165 de la novela, comprenderéis que ya empezaba a impacientarme, porque no entendía a qué podía venir el título de la novela. Pero nunca mejor traído, oye. Precisamente por la tardanza, y precisamente por aparecer de esta manera, sin previo aviso, en medio de una narración normal, me pilló desprevenido y consiguió emocionarme. Qué le voy a hacer, soy un sentimental.

Ahora, la narración sigue con el recuerdo de su niñez, cuando tiene que pelear, con dieciséis años, por el Guante de Oro, una competición de boxeo que era muy popular en su barrio neoyorquino de joven. Cuenta cómo tuvo que enfrentarse contra un púgil de estatura y envergadura similar, y ambos estaban cagados. Él estaba venciendo, pero no terminaba de fulminarle, y al final sonó la campana. La pelea había terminado. Y aquí lo tenemos, charlando con su padre en un bar después de la pelea:

“- Hubieras podido ganar.

- Yo pensaba que había ganado. Todos han dicho que merecía vencer.

- Son amigos. –Movió la cabeza como diciendo que no-. Perdiste en el último asalto.

No, ahora que todo había terminado y había perdido el combate, creía que lo había ganado.

- Todos han dicho que estuve muy bien cuando recibí aquel golpe y seguí peleando.

- Amigos.

Lo dijo en un tono tan lúgubre, que hubieras creído que los amigos, y no la bebida, eran el azote de los irlandeses.

Nunca había tenido tantas ganas de discutir con mi padre como entonces. No hay mayor tristeza que la de estar sentado, con el cerebro medio atontado, con el torso y las extremidades laceradas, todo tu ser ardiendo y pesado como el plomo, y el corazón rebosante de consternación por haber perdido una pelea que todos decían que merecías ganar. Por eso, con la boca hinchada y una arrogancia que mi padre debió considerar fuera de lugar, dije:

- Mi error fue que no bailé. Hubiera debido bailar desde el principio, boxeando sin parar, acorralándole. –Moviendo las manos, añadí-: Hubiera debido pelear así, ¡zas, zas!, esquivar, dar vueltas a su alrededor. Volver al ataque con golpes cortos, bailar alejándome de su alcance, bailar en círculo, ¡zas, zas!, ¡machacarle, machacarle, machacarle! –Hice un movimiento afirmativo con la cabeza, como aprobando tan excelente plan de ataque-. Y cuando lo hubiera tenido a punto, soltarle un buen directo.

Mi padre tenía la cara inexpresiva.

- ¿Has oído hablar de Frank Costello? –me preguntó.

- Uno de los gangsters más importantes. –dije con admiración.

- Una noche, Frank Costello estaba sentado en un club nocturno, en compañía de su rubia, una chavala muy guapa, y en su mesa estaba también Rocky Marciano, Tony Canzoneri y Dos Toneladas Tony Galento. Una reunión de italianos. La orquesta tocaba. Y Frank va y le dice a Galento: “Anda, baila con Gloria.” Esto pone nervioso a Dos Toneladas. No le gusta bailar con la chica del gran hombre. ¿Y si la rubia se le arrima demasiado? Así que le dice: “Bueno, señor Costello, ya sabe que no soy un gran bailarín.” Y Frank le contesta: “Y una mierda, bailas muy bien. Baila con Gloria.” El caso es que se levanta y da un par de vueltas por la pista con la muchacha, manteniéndola muy alejada, y cuando vuelve con la chica a la mesa, Costello le pide lo mismo a Canzoneri. Tony saca a bailar a la rubia. Luego le llega el turno a Rocky Marciano. Éste es el único que se considera lo bastante importante para llamar a Costello por el nombre de pila, y le dice: “Señor Frank, ya sabe que los pesos pesados no nos lucimos en una pista de baile.” Frank Costello le contesta: “Sal a la pista y baila con Gloria.” Mientras bailan, Gloria aprovecha la ocasión para decirle al oído: “Oye, hazme un favor. A ver si consigues que el tío Frank dé unos pasitos conmigo.” Terminado el baile, Rocky lleva a la chica a la mesa, sintiéndose un poco más relajado, en tanto que los demás ya se han tranquilizado. Comienzan a pinchar al gran hombre, con mucho cuidado, ¿comprendes?, sólo bromeando un poco: “¡Venga, señor Costello…!” “¡Vamos, señor Costello, complazca a la señorita!” Y Gloria le dice: “Sí, ¡por favor…!” Y los otros dicen: ¡Ahora le toca a usted, señor Frank.” Pero Costello niega con la cabeza y dice: “Los tipos duros no bailan.”

Aquí lo tenemos. La verdadera historia, la referencia más antigua que he podido encontrar de la tan trillada frase. La primera vez que leí la historia, embargado por la emoción, no me percaté bien del asunto. Pero al releerla ahora, me doy cuenta de la demostración de poder que hace Frank Costello. Obliga a sus compañeros de mesa a bailar con su chica, y aunque sea él el gran hombre, los otros no eran precisamente niñitas con lacitos... Eran gangsters también, asesinos sin escrúpulos, gente a la que la fidelidad les puede flaquear ante un billete de cien, o varios billetes... El más civilizado sería todo un peso pesado. Así que hay que demostrar, permanentemente, quién manda aquí. Les obliga, cokmo digo, a bailar con su propia chica, y cuando ya han bailado todos, contra su voluntad, por cierto, cuando ya lo han hecho todos, entonces él les dice lo que tenía preparado desde el principio. Que los tipos duros no bailan. Cristalino. Costello es un tipo duro, y no baila. Todos los demás han bailado, luego no son tipos duros... o, al menos, no tan duros como Costello.

En la propia novela, el magistral Norman Mailer, explica las razones que podría haber tenido el Gran Mac, el padre de Tim, para emplear esa expresión, y los posibles significados metafísicos, más allá de aguantar entero las embestidas de la vida, pudiera tener. Es todo un código de conducta, una declaración de principios. Hay dos tipos de tipos, valga la rebundancia. Uno sí bailan, y otros no. simplemente.

OK Perdón

Wed, 26 Mar 2008 21:26:09 GMT

Yo no quise lastimarte,
solamente te dije que no.
No estarás acostumbrada a sentirte rechazada,
ok perdon, fue sin querer.

Yo no quise caminarte,
y llegó el momento de correr,
hay que salvar el alma,
pero con calma vas a poder.

Donde lloran las gaviotas,
vamos juntos a llorar,
no te preocupes, no se te nota,
que no sabés encajar.

Supongo que dolió un poco,
si fue la primera vez,
pero hay que ser fuerte,
contra la corriente también.

Cuántas veces me dijeron que no,
a mi y sobreviví.
Dame la mano y vení,
que te enseño a perder.

¿Porqué? ¿porqué?
te pusiste así,
la próxima vez te digo que sí.
Igual somos amigos,

porque para enemigos,
hay un montón de gente...
corriente.

Nunca se necesitan excusas para poner al genio de Andrés.

Suicidio

Wed, 19 Mar 2008 17:10:44 GMT

Me ha llamdo la atención un dato que he leído en el suplemento dominical de El Mundo, Magazine, en un artículo donde se habla de enfermedades psicológicas. Se dice que uno de cada cuatro españoles sufriremos algún tipo de trastorno mental, que aún hay muchos prejuicios para con la gente que acude a recibir ayuda psicológica, cuando no es diferente de ir al dentista, si te duele un diente, o al urólogo, si te duele, pues eso, al urólogo. Transcribo la parte que me impactó del artículo:

"Demasiados suicidios. Sin embargo, muchos afectados ni siquiera acuden al médico cuando el cuerpo protesta, y es por eso que un 15% de los depresivos acaba quitándose la vida. No en vano el Comisario de Sanidad y Consumo de la Comunidad Europea llamó recientemente a la deepresión "el asesino invisble", dado que cada año se quitan la vida 58.000 europeos, elvándose a un 56% las personas depresivas que trataban de arrancarse el alma al menos una vez durante la enfermedad. "El suicidio es la primera causa de muerte entre la población de entre 14 y 34 años, por delante incluso de los accidentes de tráfico. Y el día en que el Gobierno se decida a estudiar este tema con seriedad, las cifras aumentarán. Las estadísticas oficiales arrojan números sospechosamente bajos. Por ejemplo, en Toledo se suicida más gente que en Madrid, lo cual es absurdo. Este dato nos demuestra que las estadísticas que maneja la Comunidad de Madrid son falsas, es decir, que las autoridades evitan analizar este problema con el rigor que merece porque saben que la población se alarmaría", argumenta Carmen Tejedor, psiquiatra especializada en suicidología del Hospital de la Santa Creu i Sant Pau (Barcelona)."

No sabía que había una especialidad en suicidología... pero joder, hace falta, ya lo creo. Hace tiempo ya leí en algún lugar que el suicidio era la octava causa de muerte en el mundo, que ya era fuerte. Claro, la gente muere de infartos, hambre, guerras, etc. a puñaos en todo el mundo. De viejo muere mucha gente. Pero que la principal causa de muerte entre los 14 y los 34 años sea el suicidio me parece mucho más que llamativo. ¿Para qué tanta campaña de tráfico?, ¿tanta campaña antitabaco, antidrogas, etc.? Joder, hay que hacer campañas antisuicidio. Otra pregunta que se me viene a la cabeza es sobre la razón que puede tener el Gobierno para falsear las cifras, en el artículo dice que para no causar alarma en la sociedad, pero es ridículo, porque muchas veces quieren causar alarma con todo tipo de temas, desde la gripe aviar, hasta el cambio climático, etc., y esto que parece un problema real, no nos lo quieren comunicar... No sé porqué no existen estadísticas fiables sobre esto, encima esas estadísticas aumentarían el número de suicidios, claro. Osea, que según las estadísticas, no es algo raro y aislado, ya no podremos hacer la típica pregunta, alarmados, de ¿qué coño se te tiene que pasar por la cabeza para suicidarte?. Se entiende también que las personas que tienen una edad comprendida entre los catorce y los treinta y cuatro años son gente sana, con lo que la principal causa de muerte puede ser la propia decisión de poner un fin brusco y definitivo a esa salud...

Se me acaba de ocurrir una macabra idea, y es crear una lista con suicidas famosos, tampoco vamos a entrar en lo mórbido, aquí en el space, una listilla tonta más que decore este vuestro espacio. Yo puedo acordarme ahora de unos cuantos (literarios también valen): Madame Bovary, Sibyl Vane, Romeo, Julieta, Sócrates, Kurt Cobain (ejem)... bueno, pocos más se me vienen ahora mismo a las meninges. No creo que la haga, sería de mal gusto, pero me encanta el mal gusto. Según cómo me pille...

Tampoco hay que exagerar

Mon, 17 Mar 2008 11:17:06 GMT

A mediados del siglo XVII, San Carlos Borromeo escribe sus Instrucciones a los confesores, un tratado muy difundido que ejerció gran influencia durante más de dos siglos. Para San Carlos Borromeo todos los confesores tenían que tomar precauciones extraordinarias con las penitentes. Exigirán que se acerquen a confesar con la cara cubierta <<por un velo que no sea demasiado transparente. No debe hacerse la confesión sino durante el día, en un lugar descubierto de la iglesia. Además, no podrá confesarlas un sacerdote de menos de treinta años>>. El poder fascinador de la mujer sirvió para culparla de todas las livianidades masculinas.

¡Cuántas expectativas debía despertar esta creencia, en unas y otros! En un delicioso cuento relataba José María Pemán el último deseo de un pobre lego que había vivido desde la niñez en un monasterio de estricta clausura. <<Antes de morir -dijo al padre abad-, me gustaría ver una mujer y un tranvía.>> De ambos había oído cosas maravillosas y estremecedoras. De la mujer, su turbador aspecto. Del tranvía, su fuerza. El padre abad decidió que, ya que no podía llevar un tranvía a la celda del hermano lego, llevaría al menos a una mujer. Y convenció a doña Purificación, una oronda y devota señora, para que pasara a saludar al moribundo. Así lo hizo y cuando, después de despedirla, el abad volvió a preguntar al hermano lego su opinión, le encontró sonriente y agradecido: <<Gracias, padre, ya no moriré sin haber visto un tranvía.>>

Texto extraído del libro de José Antonio Marina El rompecabezas de la sexualidad; Compactos Anagrama, 2005.

Algunos hombres buenos

Sat, 15 Mar 2008 19:14:57 GMT

Hay algunos hombres malos,
hay algunos hombres buenos.
Hay algunas miradas que no miran nada, que olvidaremos.
Hay algunos que se duermen
en sus viejos laureles.
Hay algunas mujeres que los quieren para siempre.
En el fondo de mi casa
tengo un árbol de la vida:
regaré con saliva las raíces escondidas.

Algunos hombres apenas si nacieron.
Los hombres no se hicieron para ser prisioneros.
Porque algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo,
algunos hombres son buenos porque tienen miedo.

Hay algunos hombres lejos,
y una pata de conejo,
siete años de espejos, de pedazos rotos de los corazones.
Hay algunos que despiertan
a sus recuerdos dormidos.
Hay algunos amigos que me esperan por perdido.
En el fondo estamos solos
en un desierto de gente,
pero hay que ser muy valiente, apretar los dientes a la soledad.

Algunos hombres son buenos carpinteros.
Los hombres no nacieron para ser prisioneros,
pero algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo.
Algunos hombres son buenos porque tienen miedo.

Hay algunos hombres buenos, algunos hombres menos,
hay algunas palabras que nunca diremos, que olvidaremos.
Tres monedas en la fuente,
mucha gente indiferente,
mucha uña y mucho diente, permanente, para siempre.
Johnny tiene una pistola,
ya dejó la Coca-cola.
Hay algunos hombres buenos y pocas mujeres solas...

Algunos hombres son buenos carpinteros.
Los hombres no nacieron para ser prisioneros.
pero algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo,
algunos hombres son buenos porque tienen miedo.
pero algunos hombres buenos hay que lo siguen siendo
algunos hombres son buenos porque tienen miedo.
"mmmmmmmmm"

Otra letrita de canción, comprendo que no se la lean, pero lo aconsejo. Como siempre, estas cosas no tienen sentido si ustedes no han escuchado la canción. Que a mí me sobrevenga la repentina necesidad de compartir con ustedes la grandeza de esta canción de la única manera que se me ocurre, es decir, colgando la letra, no significa que efectivamente lo consiga. Lo cual, dicho sea de paso, es una verdadera lástima. Por eso, también como siempre, les animo a hacerse con esta canción, si puede ser la versión de Obras 94, es decir, la que tocaron en el estadio Obras, en el año 94, mejor que mejor, si no, pues del álbum (del latín, albus, alba, album) Palabras más, palabras menos. El título de la canción, como la película, ya lo habrán adivinado Algunos hombres buenos.

Ya que estoy, les comento que no conocía esta canción ni de broma, pero por esas magias de internet, cayó en mi poder hace ya algunos años, y fue un descubrimiento que redescubro de tanto en tanto. No se pierdan la voz quebrada por los porros en directo del insigne e inigualable Andresito.

the kkk took my baby away

Wed, 12 Mar 2008 20:52:11 GMT

She went away for the holidays said she's
Going to L.A. but she never got there
She never got there, she never got there, they say

She went away for the holidays said she's
Going to L.A. but she never got there
She never got there, she never got there, they say

The KKK took my baby away they took her away
Away from me The KKK took my baby away
They took her away away from me

Now I don't know where my baby can be they
Took her away from me They took her away from me
I don't know where my baby can be They took
Her away from mr They took her away from me

Ring me, ring me, ring me up the President
And finf out where my baby went
Ring me, ring me, ring me up the FBI and find
Out if baby's alive yeah, yeah, yeah

O-o-o-o-o-o O-o-o-o-o-o
She went away for holidays She went away for holidays

The KKK took my baby away The KKK took my baby away

They took my girl they took my baby away.

http://www.youtube.com/watch?v=k-Gj72Mdn34

Big RAMONES

Photo Album: CIRCODELIA

Sun, 06 Jul 2008 19:41:21 GMT

CIRCODELIA

lizarrán

bareto

antes del show

a ver si deja ya de hacerme fotos el calvo este...

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Photo Album: Si te dicen que caí... no es verdad, no es verdad...

Wed, 23 Apr 2008 05:02:56 GMT

Si te dicen que caí... no es verdad, no es verdad...

A las penas, puñalás

Curas

Esto fue sólo el principioto de todito

Más de veinte puntos

Una de frente

Tengo la raya a un lado

Lobotomizado

Mi lobotomía

Parece un signo de exclamación

Tienes abierta la cremallera.

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Photo Album: 06 febrero

Wed, 06 Feb 2008 15:15:03 GMT

06 febrero

Premio concecido a éste vuestro espacio

Photo Album: Héroes-Zaragoza-Pilar

Tue, 16 Oct 2007 09:35:09 GMT

Héroes-Zaragoza-Pilar

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Photo Album: München, séñoras y señores

Thu, 20 Sep 2007 00:20:07 GMT

München, séñoras y señores

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Photo Album: Dicen que soy una lámina pero al revés

Wed, 13 Jun 2007 13:34:21 GMT

Dicen que soy una lámina pero al revés

¿Hay o no hay expresión en mi mirada?

Photo Album: Mi quebranto

Wed, 25 Apr 2007 16:30:07 GMT

Mi quebranto

Acabo de llegar de la vila... serán las ocho o así de la mañana...

Aún no me he enterao...

Desde abajo

Desde arriba

Esa franja de sangre es sólo mancha

Me recreo...

Foto sin título

Y pensar que tras la venda hay dieciocho puntos...

Otra más

Foto sin título

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Photo Album: JAM 2007

Thu, 29 Mar 2007 11:45:57 GMT

JAM 2007

aporreando

el batera

el nº catorce soy yo

esta es una noche de rnr

joer ya con la trompetita

la banda al completo

la calma antes de la tempestad...

luisillo amstrong!

me pareció ver la inspiación por allá... sí, allá va...

música, maestro

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Photo Album: Animal Hadas

Sat, 10 Mar 2007 15:10:13 GMT

Animal Hadas

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